Dal caos la stella danzante

MONTI PYTHON

2011-12-29T04:21:00.000-08:00

MONTI PYTHON

Pelo e contropelo

Tutto è politica: c’è la polis, c’è il Terzo Polo, ci sono i polli… C’è il pool (dei magistrati) e ci sono le palle (dell’albero).

C’è il Partito du Pilu (PdP) e, un po’ spennato, il PdL. Qualunquemente, il pollo parla di polis, quello sempre con la polo (anche se produce altre marche) parla di Usa e jet, il jet set parla di politica, il Polo Nord e il Polo Sud rischiano di sciogliersi, il PdL sembra ringalluzzirsi… ma tutti restano al palo. Basta con lo scialo, scialla... gialappa! Lap dance, dance, dance…

Monti: python? Si vedrà: il tempo sarà giudice (come per il Berlu). Per il momento tutto striscia (anche le notizie). Dal caimano al pitone c’è stata solo la caduta delle zampe (quelle toccatutto del Berlu-ska).
Ma la musica non è poi cambiata, o forse sì: dal rock al lento. Ci vorrebbe un po’ di Jazz: Miles Davis, tanto per dire. Finora abbiamo avuto, lupus in fabula, il Miles gloriosus. Meglio, comunque, gli originali, quelli del Plauto latino e del Monty Python british. Comunque, yes sex, siamo italiani…

Stop! L’anno è all’ultimo step: è tempo di saluti e di welcome all’anno nuovo. Un anno tuttifrutti, ne sono certo. Sarà un anno da fine del mondo!

Per chiudere uno stralcio steppenwolf (so che a voi piace la Kultur) da un mio inedito. E che il caos (di quest’anno: un caos calmo) possa partorire la stella danzante (dell’anno che bussa alle porte – che siano di corno o avorio non importa, l’importante è che sia un anno da sogno).

E mi dice che il primo passo per la vita eterna è che devi morire…

«Non moriremo sul serio… Questa non è una morte vera… Non invecchieremo… Saremo leggenda. Questo è il nostro mondo, adesso, il nostro mondo… e quella gente antica è morta.»

Mi sono appena affacciato alla vita, la vera vita, e già devo trarre le conclusioni... Inizio dalla fine. Non la conosco, né mi interessa. Ma mi attizza. Glisso sui particolari (il diavolo si nasconde nei dettagli). La Sapienza mi dice che “la vita degli sciocchi è spiacevole, inquieta, tutta proiettata al futuro.” Ho cercato Sofia e ho trovato Diana (e Dio? Nicchia).

Se sapessi come va a finire questa storia, sarei più che felice di essere già morto e in Paradiso… Forse diventeremo leggenda, forse no. No, dico io, ma aspetta… Che cosa sarebbe Gesù se nessuno avesse scritto i Vangeli?

Non posso aspettare. E poi sono qui, con Diana e le altre (gli altri sono un dippiù). E se sono qui è perché devo andare di là. L’oltre mi aspetta. Ma è qui tra di noi. È dentro di noi… Conosco la mia sorte. Un giorno sarà legato al mio nome il ricordo di qualcosa… Saremo leggenda.

Tre settimane senza dormire. Tre settimane senza sonno e tutto diventa un’esperienza extracorporea. Il mio dottore ha detto: «L’insonnia è solo il sintomo di qualcosa di più importante. Scopri che cos’è che non funziona davvero. Ascolta il tuo corpo.»

Resto in ascolto (Come back in one piece di Aalyah ft DMX accompagna tutta la cavalcata. Che valchiria Diana…). Sento ogni fremito e ogni sospiro di ogni mio membro. A pelle, underskin (io Apollo ft Diana). Miro nel deserto, cerco i miraggi, diserto le ombre. Cavalco le onde (io Dioniso vs Nettuno). Mi rimiro in specchi d’ambra. Sono lucido come mai prima. Chiaroveggente. Come mai domani (allora vedrò viso a viso).

È adesso che mi metto a piangere. Piangere è facile nel buio soffocante, quando vedi che tutto quello che riuscirai mai a combinare finirà in spazzatura. Tutto quello di cui potrai mai andare fiero finirà buttato via.

Sono pronto a raccogliere i pezzi. Li ricomporrò uno a uno. Ne farò opera nuova. Del resto, oggi è l’ultimo giorno della mia vecchia vita.

11/11/11 L’asino che vola (Berluska in the sky with demons)

2011-11-11T10:10:00.000-08:00

11/11/11

L’ASINO CHE VOLA

(Berluska in the sky with demons)

“Questo venerdì al lavoro mi addormento sulla scrivania. Quando mi sveglio con la faccia e le braccia incrociate sulla scrivania, il telefono sta squillando e non c’è più nessuno. Un telefono squillava nel mio sogno e non è chiaro se la realtà si è infilata nel mio sogno o se il mio sogno è scivolato nella realtà.”

Non posso aspettare until the end of time: sono un fighter… (così ho de-ciso). Sogno o son desto: l’importante è seguire il corso degli avvenimenti, cavalcarlo – prima o poi sarei stato uno degli anelli della collana degli eventi appesa al collo della Storia (girogola: la ‘piccola’ Storia; collier: la ‘grande’ Storia. Ma io preferisco il bracciale: il Mito).

Sta per iniziare una grande storia? Boh, quella del Berluska (da “in the sky with diamonds” a “in the skiff with demons…”) è una storia finita in schifo tra storielle e trotelle. Prima il ‘drago’, un po’ drudo un po’ grullo, poi un odor di Draghi; ora, calate le braghe, dai laghi a Monti, glissando su Tremonti. Terribile et tremendum…

Cominciavo ad averne le tasche piene… Sono almeno due mesi che aspetto: non reggo più… “Nessuna società umana resisterebbe a due mesi di verità.” Figuriamoci io, che sono solo e cerco il ‘vero’ nascosto dietro il ‘velo’! Cèline, che gran brutto Natale… si avvicina: fiacco e senza fiocchi: meno male che a riscaldarmi, una pasqua, c’è l’arpeggiante sound-track e gli unforgettable calligrafici fotogrammi de L'amant di Jean-Jacques Annaud (la quindicenne yin che, avvinta d’amour fou, a fior di labbra bacia, per pochi infiniti attimi di tempo immortale, il vetro che nulla può contro la congelata irruenza del fumigante virtuale bacio all’amante – il suo più maturo yang, che, in pieno deliquio e in preda a trattenuto delirio, sospeso nell’animo e diacciamente fremente nel corpo l’aspetta, trepido, al tiepido di una fredda nerolucida berlina d’antan). Ma un giorno qualcosa accadrà. Forse oggi stesso, giorno palindromo: 11/11/11. Dite con me: trentatré….

“Sofia sbirciò nella cassetta delle lettere mentre apriva il cancelletto del giardino. Di solito c’era una gran quantità di volantini pubblicitari e alcune grosse buste per sua madre … Talvolta c’era qualche lettera della banca, indirizzata a suo padre … Quel giorno c’era soltanto una lettera minuscola, ed era per Sofia…” Apro la cassetta del piccì e, senza allontanarmi dal mio mondo di Sofia, tiro fuori il foglio. Anonimo. Lo leggo: c’è la risposta a tutti i miei perché. Domani è un altro giorno. Mettiamoci d’impegno sin d’ora: non vi dico di più, se non che qualcosa sta per accadere nelle vostre vite. L’importante è mettersi ai blocchi di partenza, sentire la chiamata, accettarla, varcare la soglia, trovare gli angeli custodi, affrontare i demòni, tirar fuori il proprio dèmone (i propri talenti – Bossi li chiamerebbe in altro modo) e amplificarli, attendere la trasformazione e tornare a casa con i doni.

Il computer è il mio specchio (ma solo da quando scrivo: cento colpi di penna…). Riflette le mie parole (quelle bianche), assorbe quelle nere. E le conserva sotto vetro. Custodisce i miei segreti, anche l’assenzio delle parole assenti e dei silenzi presenti (che decodifica, reinterpreta, glossa – qualche volta glissa. Ma attenti al veleno…). Miele e glassa, il piccì sfama il mio ingordo spirito appetitivo, gonfia il mio fiume diluviale, sollecita solletica la mia gradiente cerca di fama. Alimenta la fiamma, enfia il rio in piena, dà fiato alle amazzoni, ne scapezzola il ridondante turgore. E pensare che il computer non m’infiamma…

M’infuoca, però, la parola. La parola creatrice, non quella creata, il fiat non il flatus vocis. Sono un avec-papier (specie ora che il mio avatar mi ha preso in capite et membris). A rischio di espulsione (ed esplosione). Estradato dalla massa, immesso nella scia delle future miriadi – ma da monade (al massimo, una diade, un’ambra driade.– la triade teniamola in stand-by; quanto al monaco, un po’ monco, ultimamente, lo ero. Ma preferisco la quarta via). Non sono più solo… Qualcuno si è affacciato! Estraggo dal computer la busta, la disuggello, trovo il sigillo…

Spacchetto e sbuca la perla. Unica. La metto in bocca, la umetto, non la mastico. Rimastico nella mente: ogni libro è un fatto – drammatico, conflittuale, polemico. Ogni sua parola insensibile è un flocculo sedimentato di quotidiana rutinaria sopravvivenza. E le sue parole sensibili? Morule, embrioni di future miriadi, angeli sparsi in cerca di paradisi possibili. Nel loro mesto affanno, nella loro cronica temporalità, le parole insensibili sono una giustificazione del dato modesto, l’unico risultato della propria esistenza; lì dove le parole sensibili, le perle, nella loro acronica intemporalità, luccicano, brillano, mirano (al)l’ignoto, (al)l’inconoscibile, al segreto da svelare e al tesoro della vita eroica da conquistare o a cui tendere (fosse pure solo un miraggio).

“Chi non mira le stelle si perde nella storia.” È vicino il meriggio. Sì, il viaggio con e nel libro (Gocce di Pioggia a Jericoacoara) ha ridato fiato e speranza alla mia vita: man mano che lo scrivevo mi trasformavo, quando lo rileggevo mi rigeneravo (e la mia mentore nietzscheana-daviliana a farmi da angelo vigilante – e poi è lei che mi guida fin dietro l’angolo…). Ero in viaggio con l’angelo (e il diavolo? Roso dalla gelosia. Anche un po’ rosso).

“Audacia mai veduta, scempio mai veduto. Sangue giovane e sangue nobile, rosee guance e bei corpi. Vigore mai veduto, sincerità mai veduta. Disinganni mai detti in passato.” Il magical mystery tour mi rendeva sempre più audace, mi ringiovaniva, body and soul. E lo spirito? Imponderabile (alato, alla Pound). Bed and breakfast.

“Per farcela a mettere le zampe su questo e su altri libri di uguale interesse che il padre custodiva in uno scaffale del suo studio – continuò – lui doveva appunto aspettare la notte, in genere, quando in casa tutti dormivano, avendo cura, dopo, di rimettere ogni cosa a posto. (…) In ogni caso – soggiunse, alzando una mano a prevenire eventuali proteste da parte mia –, in ogni caso Afrodite del Louys i libri sopraelencati li batteva tutti quanti.” Avevo letto qualcosa pure di Bassani – sono trasversale ma punto verso l’alto (io minimalista? Sì, talvolta, ma non ridotto ai minimi termini. Mi allargo, contengo moltitudini. Quanto alle ‘legioni’, le affogo…).

Bene, per oggi ho finito. Questo è solo un ‘solo’ (un assolo, per qualcuno una ‘sola’), un mio ‘sfogo’ dopo aver quasi rischiato di ‘affogare’ (ecco il perché di un mese di empasse – diciamo epoché, per fare i fichi). Ma sto per affiancare a questo blog ‘tournant’ (un po’ sufi un po’ sisifo) un sito di PNL creativa (molto molto creativa…). Là ci saranno, non solo zuccherini’ (se questa per voi è brown sugar: per me è il viaggio dell’eroe). Aspettate solo un poco ed entrerete in un resort pieno di risorse e sorseggerete tutto quello che vi serve per raggiungere le vette. E poi, come Zarathustra, scenderete dal monte (ben più di Monti e Tremonti) con doni a ‘tremalaterra’…

Tremate, le star (quelle danzanti) sono tornate!

TERRY vs MAYRA

2011-09-27T03:36:00.000-07:00

TERRY vs MAYRA

Ubi est Ruby?

“Uccidimi dolcemente, ma uccidimi… Entra nel rovescio del mio mondo e affonda il tuo cultro lì dove gli altri hanno fallito. Trascrivo febbrilmente i loghia onirici, battendo sul tempo i famelici gargoyle del subconscio, spasmeggianti nevrilmente dalla brama d’ingoiarli nei lenti gorghi amnesici. L’oceano notturno si è ormai contratto in un’anoressica pozzanghera: solo i vortici di alcuni citri d’acqua dolce – i sogni che hanno bucato le porte di corno (quelli che verità li incorona se un mortale li vede) – sono sopravvissuti. V’intingo la mia plume mentale, strappata all’uccello nottaiolo attardatosi a oziare sullo spoglio ramo dell’ultimo ramingo albero della fuggente selva dell’oblio e… fandango.

Because the night belongs to lovers, because the night belongs to lust, because the night belongs to us… È l’alba, la notte è scappata coi suoi amanti, i dardi aurorali scippati alla febica faretra hanno colpito a morte le mie effervescenti passioni ctonie (ma rivivranno allo scoccare della mezzanotte) e i gendarmi del mattino hanno ammanettato le mie voglie corsare (adieu fuitina stellare con Jessica Alba… ogni notte un trip diverso). It’s too late to apologize. Non ho più scuse. Dalla radiosveglia la voce velvet del sempre cool Timbaland mi riporta sulla battigia. It’s too late… Lascio Garden of nights (il Village da dreamer radical-chic – niente di particolarmente osé: solo Muse e qualche strip) e mi butto giù dal letto.

Della notte mi è rimasto solo il sorriso: lentamente passo per l’ultima volta il dito sulle sue labbra di sogno, prima che si assottiglino e sublimino, impalpabili come labili fili evanescenti, al balenare delle prime pallide luminescenze diurne. L’eco narcisa degli ultimi sparsi frammenti onirici cerca invano di raggiungermi, ma ammutolisce spaurita davanti all’alba sorgiva, sfiatando pudica nel lete delle memorie fuggitive. No pain no drama: ho già trascritto le stille essenziali, lascio senza magone le vaghe stelle dell’orsa.

Il telefono squilla (l’ultima, definitiva, rupture al notturno soffitto di cristallo – di lì, rapito, posso mirare l’epifania degli dèi). Squallida cocotte, vattene per la tua strada… io sono fedele al mio computer (e pensare che fino a qualche annetto fa manco me lo filavo…). Lascio a letto i miei clandestini philosophes prêt-à-porter (nouveaux o anciens, tutti mi fanno il filo, ma io mi fermo ai preliminari), snobbo la cornetta – di giorno sono fedele – e vado a tirare. Slash-flash: qualche strisciata di piccì, per tenermi su. Inizia la mia giornata.”

Sì, inizia la mia giornata e, dopo aver riletto un brano di un mio inedito (sì, non c’è solo Gocce di pioggia a Jericoacoara), mi ributto su qualcosa o qualcuno su cui – squallida cocotte –, dopo un instant look, non mi ero troppo soffermato. Faccio un rewind ed ecco, earth wind and fire, atterro su qualcosa di terra-terra, ma con qualche frizzico di fuoco. Fuoco, focherello, fire…

«Quest’idea moralista che tutti devono guadagnare duemila euro, tutti devono avere i diritti. (…) La bellezza, come dice Sgarbi, è un valore. È come la bravura di un medico. Se sei bella e ti vuoi vendere devi poterlo fare… se sei racchia e fai schifo devi stare a casa. (…) Se vuoi ventimila euro al mese ti devi vendere anche tua madre. (…) Se sei onesto non fai un gran business, se vuoi andare in alto devi passare sopra i cadaveri ed è giusto che sia così. È così da che mondo è mondo… [E poi] tutte queste storie sul ruolo delle donne: che palle! Quelle che non lo vogliono fare stiano a casa e non rompano i coglioni! (…) Davanti all´Imperatore non ti puoi presentare con una pezza da cento euro, devi avere minimo un abito di Prada… perché lui è un esteta, apprezza la bellezza».

Ridere spesso e di gusto.

Ottenere il rispetto di persone intelligenti e l’affetto dei bambini. Prestare orecchio alle lodi di critici sinceri e sopportare i tradimenti di falsi amici.

Apprezzare la bellezza.

Lasciare il mondo un pochino migliore si tratti di un bambino guarito, di un’aiuola o del riscatto di una condizione sociale.

Sapere che anche una sola esistenza è stata più lieta per il fatto che tu sia esistito.

Ecco questo è avere successo.

Prima Terry la berluskina (davanti all’’imperatore’), poi Ralph Waldo Emerson. Dall’usa e getta dell’’emergente’ (dalla ‘platitude’ piccolo-borghese della Bari ‘bene’) al filosofo USA l’effetto jet-lag è traumatico. Ma non troppo. Ognuno ha il suo karma, ognuno ha il suo dharma. Ma li puoi cambiare: la legge del berluska ha a che fare con le parti ‘basse’ (il karma), ma il dharma (il destino cosmico) vola alto, in the sky with diamonds (i diamanti delle olgettine e varie ed avariate dopo un po’ torneranno sabbia). Karmacoma.

Deflowering my baby, aiyee my baby… my baby… Deflowering my baby, aiyee my baby. I must be crazy, you must be lazy…Sì, crazy and lazy. Dopo la deflorazione. In fondo, flos de floribus, si tratta della stessa cosa: il microcosmo (l’uomo) e il macrocosmo (l’universo) rispondono alle stesse leggi.

«Come in alto, così in basso» e «La strada all’insù e all’ingiù è una sola e la medesima.» Di queste massime (anche: "così dentro, così fuori...") la terrybile Teresa ne ha dato una sua personale (ma appartiene a una certa ‘vulgata’ del post-ribolo-moderno) interpretazione, che pure ha un suo ‘aplomb’ e una sua logica e su cui non bisogna fare troppi moralismi (se ne sto facendo è per evitare che dal berlus-caos escano ballerine danzanti e non, niccianamente, dal caos stelle danzanti). Sì, terribilis locus est iste (ma del 'tremendum' e 'terribile' "ganz andere" – totalmente 'altro' – solo tracce, anzi: pula al vento...)

Non è questione di virtù pelosa (lu pilu prima di tutto...), o di 'polli' e 'pollastrelle', ma, alla greca, di areté, ossia di virtù come valore. Per citare da non ricordo dove (a proposito, ubi est Ruby?), areté, per i Greci significava eccellenza umana, capacità di autocrearsi e di essere qualcosa di superiore rispetto alla pura animalità. Significava, in altre parole, saper creare una figura umana eccellente.
È questo il concetto che ritroviamo nella radice stessa della parola (aretao), che vuol dire, appunto, crescere. svilupparsi (non nel senso, basso, dei 'berluscones'). Per creare un tale uomo si deve dunque diventare virtuosi, così come sono virtuosi ginnasti e musicisti, che, dopo un lungo esercizio, riescono a rendere facile il difficile, sanno trasformare le difficoltà in stimolo. Insomma, Terry, non c’è solo quello stimolo, pur necessario e intrigante…

Non c’è solo Vernel detersivo (che pure Terry certo non usa), c’è pure Verlaine (che Terry vorrebbe usare: ma lì ci vogliono ben altre scope…).

E basta con quei pugni serrati e la collera

per i malvagi e gli sciocchi che s'incontrano;

basta con l'abominevole rancore! basta

con l'oblìo ricercato in esecrate bevande!

Perché io voglio, ora che un Essere di luce

nella mia notte fonda ha portato il chiarore

di un amore immortale che è anche il primo

per la grazia, il sorriso e la bontà.

Io voglio, da voi guidato, begli occhi dalle dolci fiamme,

da voi condotto, o mano nella quale tremerà la mia,

camminare diritto, sia per sentieri di muschio

sia che ciottoli e pietre ingombrino il cammino;

sì, voglio incedere dritto e calmo nella Vita

verso la meta a cui mi spingerà il destino,

senza violenza, né rimorsi, né invidia:

sarà questo il felice dovere in gaie lotte.

A proposito di aretè, di arieti e arte varia: insomma, di nani, ballerine e poche stelle danzanti, lasciamo Lele e Fede e torniamo a Nietzsche, di cui la Terry-loquela è un audace, forse anche spontaneo, ma loffio, tentativo di cupio imitandi: ben altro charme (sia in karma sia in dharma) – charme el sheik (non quello sceicco… – l’’imperatore’ toro bisturi-scatenato, a pilloline e punturine a prua e a poppa) – ben altro charme (anche nel senso di charis: grazia – gratia nisi gratis gratia non est) dicevo è quello dimostrato dall’altra barese ‘in voga’, la ben più nicciana Mayra che, sfiorato l’alloro di Miss dello stivale (lei più della vincitrice ne aveva l’allure), non solo non ha stilettato la rivale ma, da 'ultima donna' (quella che fa da battistrada al Superuomo – che non sia una Oltredonna?), ha citato quello che a Terry manca (miss, nel senso di missing): Bisogna avere il caos dentro sé, per partorire una stella danzante”.
Mayra, I miss you. D’altronde, non so mirare se non chi mira (o mayra) (al)le stelle…

P.S. Non mi sono dimenticato del mio corso di Spiritual life coaching – di Kabbalah-Quantum-PNL intendo – di Risveglio dell’eroe, insomma, ma, in attesa del costruendo sito connesso a questo blog, mi limiterò, come già ho fatto, a darvi un po’ di chicche, oltre che a consigliarvi i miei due libri sulla PNL (va’ sul Web). In ogni caso, per aspera ad astra, vi do come sciccheria un racconto sufi (saltato, per motivi di impaginazione, fuori dal mio Che Cos'é la PNL) che ben simboleggia il passaggio dalla schiavitù della ‘fissazione’ (quella dei berluskassi è una vera propria 'fissa') al ‘risveglio’ liberatorio'.

A Mullah Nasruddin era giunta voce che la moglie lo tradisse. E gli avevano pure indicato il luogo (sotto la grande palma appena fuori città) e l’ora degli incontri clandestini (a mezzanotte in punto). Non sapeva però chi fosse il rivale.

Il pensiero del tradimento e la gelosia lo divoravano giorno dopo giorno. Ormai la sua era diventata una fissazione, una mania… E dal giorno della triste rivelazione aveva cominciato a soffrire anche di fobie e attacchi di panico; per non parlare degli stati d’ansia, della vergogna (erano ormai molti mesi che non frequentava più nessuno per paura dei commenti) e della depressione che lo buttava sempre più giù. Era ridotto a uno straccio…

Un giorno prese il coraggio a due mani e disse fra sé e sé: devo far fuori il mio rivale! Si preparò psicologicamente a puntino, si rimise in sesto, disse in anticipo le preghiere riparatorie, si armò di tutto punto e andò di soppiatto sul luogo deputato, Era quasi mezzanotte, luna piena, nessuno intorno, solo una leggera brezza e il sommesso vocio degli animali notturni…

Salì sulla palma e iniziò ad aspettare. Mezzanotte: niente, mezzanotte e mezza: niente… Ma lui imperterrito, sempre più carico di rabbia e indomito coraggio.

L’una, le due, le tre, l’alba… All’improvviso, il flash: ma io non ho moglie!

SUPERSIZE YOUR DREAMS

2011-08-25T03:57:00.000-07:00

SUPERSIZE YOUR DREAMS

I need a dollar or Million Dollar Baby?

(…) When God brings a dream to pass that He’s placed in your heart, it’s going to be greater than you ever imagined. It’s going to be bigger, better and more rewarding. You could say: God’s going to supersize your dream! Your dream may be to just get well, to be able to get around like you used to. That’s good, but you have money left over to be a blessing to other people!

Today, have faith in God. Trust Him because He has good plans for you, and He is ready to supersize your dreams! God thinks bigger. When He supersizes that dream, you’ll not only be able to walk, be able to run! (…) Your dream may be to just pay your bills each month, but God’s dream is to give you an abundance so that you not only have enough for your needs, but you have money left over to be a blessing to other people! Today, have faith in God. Trust Him because He has good plans for you, and He is ready to supersize your dreams!

(sintetizzo il post di Joel e Gloria Osteen, due predicatori del ‘Vangelo positivo’: quando Dio realizza un tuo sogno lo fa ancor più grande di quel che tu avevi in cuore: se tu vuoi solo camminare, Egli ti farà correre; se sogni di avere i soldi per pagare tutte le tue bollette, Egli te ne darà in misura tale da soddisfare, non solo i tuoi bisogni e desideri, ma anche per essere di benedizione per il tuo prossimo. D’altronde, c’è scritto: Cerca prima il Regno di Dio – ossia, la ‘Banca’ – dopo di che ogni cosa ti sarà data…).

Sì, Dio (o chi per Lui, fosse pure il ‘caso’ o tu… se non ‘credi’ agisci ‘come se’) rende super i tuoi sogni: non solo li realizza, ma ne amplifica i ‘desiderata’. Nella PNL, per “entrare in situazione”, ossia zompare nel proprio ‘film’ personale (identificandosi con l’eroe - magari prima eri solo uno 'zombie') per poi ‘copiarlo’ e ‘incollarlo’ nella situazione reale, ossia nel ‘qui e ora’ – passando dallo ‘stato attuale’ (spesso ‘loffio’: low state) a quello ‘desiderato’ (peak state) – si agisce sulle ‘submodalità’ (intensità, distanza, grandezza, ecc. delle modalità visive, uditive e cinestesiche delle immagini e delle sensazioni), in modo da ‘supersize’ o ‘mini-size’ le emozioni; e, di lì, a cascata, le tue azioni e tutto quello che poi ‘succede’: ossia, dal desiderio alla volontà, all’azione, al comportamento, al destino… Insomma, il tuo successo o insuccesso.

A sogni (e film, soprattutto pensieri) colorati, vividi, stinti, sfocati, s’incolleranno corrispondenti realtà (stelle, stalle, stelline, stille – di pianto – o stami, pistilli, orchidee, orchi…). Noi siamo ‘vortici’ nel ‘campo quantico’ (nell’universo pluriverso-spirituale), solo in parte ‘cristallizzati’ (più o meno perfettamente: ora si parla di generazione ‘indaco’ o ‘cristallo’ – d’altronde, in Gioele, nell’Antico Testamento, e all’inizio degli Atti degli Apostoli si dice: io spargerò il mio Spirito sopra ogni persona: i vostri figli e le vostre figlie profetizzeranno, i vostri giovani avranno delle visioni e i vostri vecchi sogneranno dei sogni...).
Come tali, attiriamo tutto quello che è ‘simile’ al nostro modo di pensare, di agire, di pre-vedere il nostro futuro: siamo delle ‘calamite’ (anche di calamità), degli ‘attrattori’ (di trattori, tratturi, iatture, iettature, ‘fatture’, fratture… ma anche di Ferrari, champagne, ‘estasi’, sia solitarie – gli ‘stati di grazia’, le ‘illuminazioni’, le ‘esperienze delle vette’ – sia l’extase à deux). Sei tu, nella stragrande maggioranza dei casi, a decidere se per aspera o ad astra (comunque, come nel ‘viaggio dell’eroe’, l’’iniziazione’ e i ‘riti di passaggio’ sono necessari: ti ‘forgiano’ e ti rendono ‘flessibile’ e, insieme, ossimoricamente sfaccettati come un diamante. Ricorda: per aspera ad astra; e soprattutto, mira (al)le stelle!).

Bene, il post ‘agostano’ (anche un po’ agostiniano: ama e fa’ ciò che vuoi!), in attesa del ‘viaggio dell’eroe’ (con il mio personal Jesus) che partirà a settembre, nasce dall’occasionale zapping su MTV featuring Aloe Blacc e il suo I need a dollar. Subito mi sono ricordato di Tony Robbins e di quando, coach alle prime armi, s’imbattè nottetempo in un barbone che, a digiuno di PNL (e non solo…), gli chiese, non l’’eccellenza’ (un bel bigliettone), ma solo qualche spicciolo. E tutti noi, checché diciamo, siamo come quel clochard: non tiriamo la cloche per ‘decollare’, ma preferiamo rimanere polli, nella nostra piccola aia, in attesa di essere serviti sulla tavola…

Ma c’è anche chi bussa al ‘milione’: dal pollo, sia pur di marca, al Marco Polo o Million Dollar Baby sulla via di Shangri-La o del miglior ring… Del resto, tra un KO e un OK c’è di mezzo solo un cambio drastico di direzione (metànoia) o un capitombolo…

E noi ne faremo di giravolte! Turn, turn, turn...

AMY WINEHOUSE: DAL VIAGGIO DELL’EROE AL VIAGGIO CON L’EROINA

2011-07-24T01:44:00.000-07:00

DAL VIAGGIO DELL’EROE AL VIAGGIO CON L’EROINA

Amy Winehouse. Ventisette (anni).
Prima: Jimi Hendrix, Jim Morrison, Janis Joplin, Brian Jones, Kurt Cobain. Anche loro 27 (numero cult: tre al cubo. Oppure nove volte tre. E sappiamo bene che tre è, non solo simboleggia, la ‘varietà’ – indispensabile – del Divino. E nove, come il numero dei ‘carismi’ di cui parla san Paolo, ‘sfaccetta’ lo Spirito, il ‘diamante’ divino, quello che da ‘duro’ sublima in “vento divino”, che soffia dove vuole…).

Da Brian a Amy: sei ‘eroi’ in ‘viaggio’ con l’eroina (che sia coca con le bollicine polverizzate, vodka a tutto Volga, ‘acido’ solforico o un mix extra-large alla John Belushi poco cambia). Sei: numero d’uomo, imperfetto. Sì, l’imperfezione in cerca del “riposo divino” (il settimo giorno). L’eros che si rifugia nel thanatos… l’apollineo che vuole trasmutarsi nel dionisiaco, ma che non riesce a integrare il ‘sole’ con l’’ombra’: sta troppo al sole di mezzogiorno e l’ombra svanisce. Ma seppur lo spirito vuole ardere il corpo si scioglie come candela – e non è il “pruno ardente” dell’Esodo, quello che ardeva ma non si consumava: quello dell’”Io sono”.

Sì: io sono (con la minuscola). O meglio, sto diventando. E per farlo, avevo proposto il mio personale viaggio con l’eroe. Da iniziare – meglio, scrivere in ‘grassetto’ sul blog (finora, al massimo, in corsivo). Ma non volevo iniziare subito – anche se l’avevo promesso nell’ultimo post – meglio da settembre: si è più ‘freschi’ (ma pur sempre caldi). Proprio ieri lo stavo pensando – non solo, vedendo un video formativo, mi sono passate dinanzi le immagini di ‘eroi‘ positivi’ (Pistorius, per dirne uno) ed ‘eroi’ negativi (la stessa mitica Whitney Houston). E pochi minuti dopo, breaking news…

La casa del vino è esplosa (poco prima, ma qui i numeri si fanno ‘irrazionali’, se Londra piangeva Oslo non rideva…): "… non si mette il vino nuovo in otri vecchi, altrimenti si rompono gli otri, il vino si versa e gli otri vanno perduti. Ma si mette vino nuovo in otri nuovi, e così l'uno e gli altri si conservano". Eppure, malgré tout, Amy rimarrà per me (e chi di voi apprezzava la sua ‘lira’ divina – che George Michael conservi ancora il suo plettro…), sì, resterà nel tempo (nel Chronos, spero nell’Aion – quanto al Kairòs l’ha già avuto, fuggente. Fermati attimo, sei bello!); insomma, al di là della sua parentesi (graffa) tra rehab (da alcol e droghe), rahab (il suo 'demonio' dentro) e, soprattutto, reboanti performance canore, Amy, ben più di Lady Gaga, resterà la Lady day di questo secolo, la graffiante, e graffiata, junk-griffata Billy Holiday di questi tempi in cerca di eroi à gogo.

Lay, lady, lay, lay across my big brass bed. Lay, lady, lay, lay across my big brass bed… Whatever colors you have in your mind, I'll show them to you and you'll see them shine…

Memento mori... ma pure: per aspera ad astra! E poi (ma forse è solo una 'consolazione'...), cara agli dèi è la vita di chi muore giovane. In ogni caso, a Dio il giudizio finale, a noi la memoria. Shine, shine, shine!
In memoria di lei, dedico un brano tratto dal mio Gocce di pioggia a Jericoacoara, certo che quella che è grondata su di lei non sia l’ultima pioggia.

Polvere di stelle. Smoke gets in your eyes. La ragazza dagli occhi di cielo stava per imbarcarsi su “una cometa di polvere bianca” (quella ‘tirata’ dalle pagine di Jay McInerney, il pocket pronto in borsetta tra un defilè e l’altro): lei l’unico membro dell’equipaggio – hostess e pilota –, in riga oltre che in linea. Diana, l’ultima delle matrioske in ballo, rollava in pista e, in attesa di prendere il ‘volo’ (e imbucarsi), scaldava il motore (ma qui non era roba da accendini): tutto era pronto – in tiro – per l’aspirante modella (una tipa top alla Brigitte Bulgari) scivolata “in bagno a sniffare una bella riga di Tiramisù Boliviano.” Dalla padella alla brace. Bruciava di voglia. Voglia matta.

Mille luci a New York, in brodo di giuggiole in Florence. Arno d’argento, pendente d’oro bianco (il lettuccio di ‘biancaneve’ al collo di Diana, la ‘magica’ biondo-platino e bianco-vestita), occhi di brace (le pupille, infuocate). Voglia di vivere, ansia da morire. Ma doce doce.

“I fatti sono semplici, i fatti sono fatti / I fatti sono pigri, i fatti sono matti / I fatti dipendono dal punto di vista / Se non fai attenzione ti portano fuori pista.”

I fatti: Diana e Arianna, ciascuna col suo viaggio, depistatesi dal dance-floor si erano imbucate in bagno. Per ‘farsi’ e rifarsi. Una toccatina qui e là, qualche fuga in avanti. E che bagno! Pieno d’atmosfera: pareti satin, luci techno a muro, maxi-specchi sotto faro per i giusti ritocchi alla bocca, agli occhi, alla chioma. E Arianna era lì per questo (oltre che per la pipì d’ordinanza – del gentil sesso). Every little thing she does is magic.

Le pareti setose proteggevano, pudiche, l’improvvisa intimità à deux (in attesa della folie à deux, à trois, à quatre, à famille. à plusieurs…), mentre lo specchio della regina (non l’Imperatrice, Galatea, ormai infranta, e affranta. In attesa di essere, anche lei affrancata) contemplava sfacciato il volto, sottotono, della ‘papessa’ – così l’aveva definita un giornale, e pure ‘serio’ – alle prese con una tonica rinfrescata. E per non farsi mancare niente, rifletteva di buon grado, e con qualche perplessità, Diana, la bionda ‘trentotto’ (uno e settantotto più tacco dieci – meno scivoloso del ‘dodici’ d’ordinanza – momentaneamente fuori piede) assisa alla bell’e meglio sulla Starck da discoteca cool.

Si stava dando da ‘fare’ la biondo-cosacca, ma non era sfatta, anzi... Ben calibrata, rollava a tambur battente, pronta per lo scacco matto (dopo gli shake, soft e hard drink, le slappate e sceccheraggi vari). Regina tra gli alfieri, regina di cuori, turrita ma pronta a cadere (in fallo). Dark lady. Sciacalla (qualche volta con lo scialle, la pashmina). Anche un po’ di sweetest tattoo (e nessun tabù) e, d’ordinanza, il piercing (l’omphalos).

Una pedina in un gioco sporco. Dancing in the dark. Nondimeno, in forma, forse rifatta (le labbra in polpa, il seno a poppa benché a prua). Le tue mammelle sono due gemelli di gazzella che pascolano tra i gigli. E lei voleva brucare. Non solo l’erba. Bruciava di voglia, di ogni tipo. Fa’ ciò che vuoi è la legge. Lei, la tipa tosta, era ‘fuori’. In & out. Il ballo l’aveva mandata high: urgeva lo sballo – se la danza gira la coca tira (e viceversa: la ‘scimmia’ che si morde la coda).

Insomma, due bionde (una a pezzi, l’altra rincollata) sbalzate dall’onda montante nella discoteca oceanica (almeno un centinaio di beautiful people nella sola ‘vip location’ ). E che creature. Da Cantico dei Cantici.

“Ti versi una bella riga sul dorso della mano. Ti porti la mano al naso e la boccetta ti sfugge e va a cadere con nauseabonda precisione nella tazza. Rimbalza una volta contro la porcellana, poi affonda con un tonfo insolente che sembra il rumore prodotto da una grossissima trota per sputare una minuscola esca finta accuratamente preparata.”

Qualche attimo prima del tiro malriuscito un’altra bionda (italica, padana per la precisione) – la terza, in definitiva (a chiudere il cerchio) – s’era fatta sotto: prima, sottotono, il felpato ingresso nel rifugio (delle donne), poi l’avvicinarsi lento allo specchio, il cingere, doce doce, da tergo, l’Arianna alle prese con l’ultimo ritocco, lo stringerle proditoriamente il torso (dolce morso), il comprimerle i seni ancora in tiro, e infine… il (con)fondersi con (e in) lei! Gaia, l’angelo di Pugnochiuso, quella volata via dalle mani (e forse, dopo un po’ di tempo, dalla mente) di Lorenzo, era scomparsa, inghiottita nell’oceano di Arianna (in fin dei conti il corpo non è forse acqua? Acqua minerale con tracce di solidi e polvere di stelle).

Diana era in pieno sballo – dazed and confused, lisergica (già prima di ‘cocarsi’ era ‘fatta’ dalle luci stroboscopiche) –, ma le sue pupille dilatate si contrassero egualmente. No, non era visione da sballo. Era reality (e nemmeno da tivvù). Uno show, questo sì. Da estasi della comunicazione.

Astonished, sospese per un attimo l’’operazione’, che pure l’aveva ‘presa’ (farsi le strisce è pur sempre un rito, e interromperlo può scatenare forze imprevedibili, talora ingestibili – e, infatti, così accadde): le due coinquiline – Arianna e Gaia – si erano fatte uno (qui nel senso canonico: ‘farsi’ come ‘divenire’. Che il farsi sia poi una lingua, il persiano, questo è un altro discorso, farisaico: ormai Diana vaneggiava, prima high ora down…).

Golden dawn. Dopo la ‘fusione’ (nucleare: era proprio una ‘bomba’), la bionda allo specchio apparve di colpo ringiovanita di una dozzina d’anni (Arianna già prima dell’impatto ne dimostrava a malapena quaranta… portati da teenager). L’altra ‘metà’ (vent’anni o poco più) era scomparsa, come inghiottita da Arianna. Che in Pistis Sophia, ostico vangelo gnostico (ma con qualche ostrica con perla), Gesù e lo Spirito Santo, dopo essersi guardati negli occhi, si fondessero e divenissero Uno aveva un senso. Ma qui? Cosa c’era dietro l’angolo, dopo il doppio salto mortale (senza rete)? L’angelo…