TIME PASSES BY

TIME PASSES BY

U gotta let me know. La musica soul aleggia nel bar cool – e nei miei pensieri, un po’ da squinzia-allegra, ballano le prugne secche: «Non si dice fico?», balbettò, «Com’è che si dice? Tosto? Ganzo? Giusto?» Tosto. Il suo problema era pensare che si dicesse tosto. Aspetto prima di rispondere (sono lento quando il rock tira – non seguo il vento) e in quei pochi nano-secondi, per ricaricarmi, rivivo con accidiosa eulogica lentezza le fasi del prima e dopo (l’incontro) – quelle di mezzo le ho già ingoiate, compreso il nocciolo.

    Scorrono impalpabili i nano-secondi e veloci sull’ellecidì veleggiante si rincorrono implacabili i video-clip, sempre più glamour e amour: sono di nuovo un gigante (ma lo sono sempre – faccio passi da gigante, alla Tony Robbins – quando calco la tastiera del computer, sfilando sui tacchi a stilo come la mannequin del mio book):

     ”Lei continua a camminare. Arriva in fondo alla passerella e fa una giravolta per far ruotare la gonna e mostrare il plissé. Va giù per il ramo della T, gira sui tacchi e si incammina lungo l’altro. Quando è quasi davanti a te, si gira e ti guarda. Uno sguardo che potrebbe esprimere sia odio che indifferenza. Vorresti chiederle la spiegazione. Lei si gira di nuovo e torna sui suoi passi, giù per la passerella, come se niente fosse successo. Chiunque sia, è una vera professionista, Chiunque sia, tu non la conosci.” Ma lui la conosceva bene. La memoria prolungata di ’Le mille luci di New York’, di Jay McInerney, il minimal (quello della cometa di polvere bianca), adattata alle circostanze e al luogo, lo accompagnò fin dall’inizio del pontile…

 

    Scendo dal pontile della mia imagery sempre on. Appartengo alla Non Generation” – No Logo? No, the beat goes on. Sto al massimo (qualche cotta?). La sabbia scotta, scelgo la terra battuta, anche se più coatta.

Scotta anche questa. You gotta? Mi butto sul pavimento. Mi rialzo. Up and down. Tutto il locale mi gira intorno… Dormi bambina addormentata per il tuo bel sogno sognar. Nel tuo letto addormentata comincerai a navigar.

    Approdo, poi ricomincio a navigare, cado in acqua, affogo… Ritorno a galla. Sono tutto confuso. Dazed and confused. Devo fare qualcosa. Devo trovare un punto di appoggio, un centro di gravità (anche provvisorio). Trovo solo curve… e per distrarmi la guardo negli occhi.

    Odio chi non sa guardarmi. Odio chi mi guarda in faccia ma non ha occhi per vedere. Odio la planitude… Salgo sulle vette (non ne ho esperienza, tranne che da Maslow e gli altri miei compagni di rêverie, anche camerati). Pianto la mia bandiera sulla cima, in the wild (oltre che in the cut). Qualcosa si stacca: tutta la passione congelata nel freezer del mio passato (l’era glaciale – time passes by), disciolta nella chill-out room del passato anteriore (gli ultimi tre mesi d’improvvisa bulimia creativa – senza rigetti), si riversa su di lei. Mai il lontano è stato così vicino. In & out.

     Chi era quella ragazza così out? Una neo-esistenzialista post-histoire in vacanza single? Cascami di New Age tra barlumi di Next Age? Scampoli del Grande Fratello? Una velina in uscita libera? Una sciampista, una stagista, una staffista? Una veltroniana free-lance? Il cervello di Lorenzo fumava nell’acqua diaccia.

 

    Chi è? La guardo, il suo sguardo mi cattura, sprofondo… Angelo biondo, angelo tentatore di algida bellezza. Thule… che belva! Donna di inaudita audacia. Non parlo. Ho bisogno di ascoltare. Lei pure. Solo silenzi. L’eco di suoni assenti. E assetati. Cerco la fonte. Trovo un passaggio. Prima rettilineo, poi curvo, poi ellittico (cerco l’élite, ma dello Spirito). Sbando. Lei mi riporta in carreggiata.

    Long way 2 go (sempre lei, Cassie: la cat-girl mi tira – e la mia kulturkampf? In stand-by). La stimmung è troppo carica (a quando le stimmate?). Freno, accosto, scendo, scivolo sul marciapiede. Lascio la realtà al suo destino. Weltanschauung. Un crescendo di sensazioni, orgasmiche, orgoniche: “Vento d’origine, collirio per occhi nuovi, giardino di delizie, delirium tremens. Tuareg in un deserto di valori…” E discendendo: ”Il talamo li accolse a lenzuola aperte. Tra deliri ascendenti e dolori discendenti, solstizi ed equinozi. Amanti lontani, ora vicini. Mai distanti.” Meglio sognare…

    Improvviso i primi accordi. Il sogno è uscito allo scoperto, un flusso di luce meridiana gli si frange contro, lo sfrangia, lo scinde in mille brani, lo sbrana e io m’imbrano. Ne esco a brandelli, ma almeno ricordo. Metto a fuoco, accordo le note stonate (ma sono quelle che mi hanno dato l’intonazione giusta): il piccì, la mia dreaming machine, ha partorito una bella bambina. Cresciuta (fin troppo, come la Diana del mio long-size book). Deleuze, ci manchi solo tu!

 

Tratto dall’inedito Nietzsche: sneakers o tacchi a spillo?

 

 

BED AND BREAKFAST

                                     

          BED AND BREAKFAST

 

Il computer è il mio specchio (ma solo da quando scrivo: cento colpi di penna…). Riflette le mie parole (quelle bianche), assorbe quelle nere. E le conserva sotto vetro. Custodisce i miei segreti, anche l’assenzio delle parole assenti e dei silenzi presenti (che decodifica, reinterpreta, glossa – qualche volta glissa. Ma attenti al veleno…). Miele e glassa, il piccì sfama il mio ingordo spirito appetitivo, gonfia il mio fiume diluviale, sollecita solletica la mia gradiente cerca di fama. Alimenta la fiamma, enfia il rio in piena, dà fiato alle amazzoni, ne scapezzola il ridondante turgore. E pensare che il computer non m’infiamma…

M’infuoca, però, la parola. La parola creatrice, non quella creata, il fiat non il flatus vocis. Sono un avec-papier (specie ora che il mio avatar mi ha preso in capite et membris). A rischio di espulsione (ed esplosione). Estradato dalla massa, immesso nella scia delle future miriadi – ma da monade (al massimo, una diade, un’ambra driade.– la triade teniamola in stand-by; quanto al monaco, un po’ monco, ultimamente, lo ero. Ma preferisco la quarta via). Non sono più solo… Qualcuno si è affacciato! Estraggo dal computer la busta, la disuggello, trovo il sigillo…

Spacchetto e sbuca la perla. Unica. La metto in bocca, la umetto, non la mastico. Rimastico nella mente: ogni libro è un fatto – drammatico, conflittuale, polemico. Ogni sua parola insensibile è un flocculo sedimentato di quotidiana routinaria sopravvivenza. E le sue parole sensibili? Morule, embrioni di future miriadi, angeli sparsi in cerca di paradisi possibili. Nel loro mesto affanno, nella loro cronica temporalità, le parole insensibili sono una giustificazione del dato modesto, l’unico risultato della propria esistenza; lì dove le parole sensibili, le perle, nella loro acronica intemporalità, luccicano, brillano, mirano (al)l’ignoto, (al)l’inconoscibile, al segreto da svelare e al tesoro della vita eroica da conquistare o a cui tendere (fosse pure solo un miraggio).    

“Chi non mira le stelle si perde nella storia.” È vicino il meriggio. Sì, il viaggio con e nel libro ha ridato fiato e speranza alla mia vita: man mano che lo scrivevo mi trasformavo, quando lo rileggevo mi rigeneravo (e la nietzscheana-daviliana a farmi da angelo vigilante – e poi è lei che mi guida fin dietro l’angolo…). Ero in viaggio con l’angelo (e il diavolo? Roso dalla gelosia. Anche un po’ rosso).         

“Audacia mai veduta, scempio mai veduto. Sangue giovane e sangue nobile, rosee guance e bei corpi. Vigore mai veduto, sincerità mai veduta. Disinganni mai detti in passato.” Il magical mystery tour mi rendeva sempre più audace, mi ringiovaniva, body and soul. E lo spirito? Imponderabile (alato, alla Pound). Bed and breakfast.

“Per farcela a mettere le zampe su questo e su altri libri di uguale interesse che il padre custodiva in uno scaffale del suo studio – continuò – lui doveva appunto aspettare la notte, in genere, quando in casa tutti dormivano, avendo cura, dopo, di rimettere ogni cosa a posto. (…) In ogni caso – soggiunse, alzando una mano a prevenire eventuali proteste da parte mia –, in ogni caso Afrodite del Louys i libri sopraelencati li batteva tutti quanti.”  Avevo letto qualcosa pure di Bassani – sono trasversale ma punto verso l’alto. Io minimalista? Sì, talvolta, ma non ridotto ai minimi termini. “Mi allargo, contengo moltitudini”. Quanto alle ‘legioni’, le affogo…