SUNSET @ CAFÉ DEL MAR

SUNSET @ CAFÉ DEL MAR

Cool day, cold day, coldplay… Nelle mie ioniche lande il freddo tarda a manifestarsi: anche il cool a onor del vero. Tutto sembra stagnante, eppure il fuoco cova sotto la cenere. L’acqua però tarda a convertirsi in vino: continuiamo ad attingere al pozzo della samaritana in attesa dell’incontro fatale – scorreranno allora fiumi d’acqua viva? Prima le nozze di Cana: dalle enormi giare vuote (oppure litri e litri di acqua stantia) al vino novello in tintinnanti calici. Poi Nicodemo: dalla letargica notte soporifera al liturgico giorno della nuova nascita (acqua tonica e frizzantino a iosa). Quindi la caliente samaritana pronta a lasciare la brocca alla fonte, visto che ha trovato dentro di sé la sorgente inesauribile…

Questa la mia confidente speranza, certezza mia personale in vista del roundabout dietro l’angolo. Ma anche la tua fidente speme (se sei lettore di questo blog al di là del bene e del male): rileggiti tutti i post, spremili, centellinali, sorseggiali, ingoiali… e a fine mese avrai deglutito tutto il pasto (i post, paté compreso). Quanto all’effetto: meglio dell’aloe vera…

Come sottofondo, Hotel Costes, Café del mar, Vladi Strecker (quanto meno, ma less is more). Come letture di contorno questo mio tralcio, mai d’intralcio semmai pietra d’inciampo (non c’è cura migliore della scrittura – e lettura – creativa, ça va sans dire). Lo diceva lo stesso buon Jung, e io, da discepolo freelance (oltre ogni ossimoro e al riparo del sicomoro degli amori al café del mar), verso l’ambrosia ai samaritani di turno.

“…le parole agiscono solo perché trasmettono un senso o un significato; in ciò consiste la loro efficacia. Ma il ‘senso’ è qualcosa di spirituale. La si chiami pure ‘finzione’… Ma con una finzione noi agiamo in modo infinitamente più efficace che con preparati chimici (…) anzi agiamo perfino sul processo biochimico del corpo. Ora, sia che la finzione si produca in me sia che mi venga dall’esterno per mezzo della parola, essa può farmi sano o malato; le finzioni, le illusioni, le opinioni sono le cose più intangibili, più irreali che si possano immaginare, eppure da un punto di vista psicologico e perfino psicofisico sono le più efficaci.”

JERICOACOARA MON AMOUR

Guardiana del sogno, la brezza pomeridiana. My boo: Arianna, sospinta dai sospiri eterici di Alicia Keys, scavalcò flessuosa l’adone sdraiato sulla sabbia fine lambita dall’andirivieni di onde, tenue sospiro dell’oceano. La pelle brinata, e brunita, di Tomás raccoglieva golosa i gelosi raggi del sole tardo-invernale del Nordeste, caldi malgré tout. Rinviandoli rifratti e condensati a formare un’aura caleidoscopica, custode del suo corpo come in un sacro sarcofago. Uniche increspature, il vibrare della muscolatura tonica e il crogiolarsi sul bagnasciuga della spuma effervescente: lascivo invito al retrostante, desertico, Sertão a lasciarsi andare.

Brasile: legno di colore rosso. E rosso fuoco il colore (politico) e il calore di Arianna, specie quella ex ante. Il primo tuffo velvet underground dalle felpate sabbie di Praia das Fontes, nel febbraio del ’74: lo stesso anno, la stessa acquariana atmosfera dell’incontro con Lorenzo, solo un paio di mesi in anticipo.

“Quando soffia la brezza primaverile dell’amore ogni ramo, che non sia secco, si mette a danzare.” La poesia di Rumi, il bardo sufi che soffiava nel suo oceano interiore, aveva accompagnato il surfeggiare del suo cuore alla Prevert sulle onde dell’amore, prima cosmico, poi orgasmico. Un amore (quello pre-Lorenzo) sbocciato sulle dune di sabbia bianca e fiorito tra le scogliere e il labirinto stellare delle falesie.

Era la seconda storia importante di Arianna, una passione sbocciata sulle ceneri (e sbocconcellata sulla sabbia). La prima, invece, appassita, bocciata, scivolata sulla prima buccia di banana. Gialla ma annerita in più punti. Ma questo frutto della passione, passiflora sbucata dall’oceano, ben lontano da casa, era stato più profondo, eppure anch’esso fugace.

Nulla, però, in confronto alla terza, la liaison con Lorenzo. Questo amore così violento, così fragile, così tenero, così disperato. Bello come il giorno, cattivo come il tempo. quando il tempo è cattivo. Questo amore così vero, così bello, così felice, così gaio e così beffardo. Tremante di paura come un bambino al buio. E così sicuro di sé, come un uomo tranquillo nel cuore della notte. Questo amore che impauriva gli altri. Che li faceva parlare, che li faceva impallidire. Questo amore spiato. Perché noi lo spiavamo. Perseguitato ferito calpestato ucciso negato, dimenticato. Perché noi l’abbiamo perseguitato ferito calpestato ucciso negato, dimenticato. Questo amore tutto intero. Ancora così vivo. E tutto soleggiato...