AL CARO GEORGE

AL CARO GEORGE

Ieri, Natale 2016, è morto George Michael, forse il mio cantante preferito (certo, ci sono anche Sade, Marvin Gaye, Lisa Stansfield, Style Council, Smiths e via cantando…).

Che dire, Careless whisper ha accarezzato una faccia della mia vita. Questo il suo Last Christmas… E poi, dead or alive? In ogni caso sursum corda. E per questo, per aspera ad astra, voglio accompagnare il caro George (Dio solo sa dove) con uno stralcio – ovviamente finale – del mio romance (un po’ novel un po’ old style). Lì dove lo cito, e forse do il senso della sua vita. 

Dolce vita, dolce stil novo, doce doce, eppure amara saudade…

Il senso supremo dell’amore sessuale non è la nascita dei mortali, ma la resurrezione dei morti.” I versi di Dimitri Merezkovsky ben simboleggiavano l’atmosfera sacrale. Intinta di erotismo decadente, poi sempre più solare, ormai prossima al ‘risveglio’. Tutto istinto (e passione). La tensione non calò ma saltò di ottava in ottava. 
Passione montante. Ipertensione mistico-pratica. Red Passion. I corpi da ‘freddi’ – glaciali, da morgue – divennero ‘caldi’, da passione erotica e spirituale (territori confinanti). Sì, passion… Passion fruit. Come il piacere sessuale, dolce morso, che non è cibo da consumare, ma da centellinare. Stilla dopo stilla (e si vedono le stelle…). Che non deve consumare i corpi ma rigenerarli. Che deve toccare…

Dolcenera. Non solo sensazione eccitante, ma ‘conoscenza’: un “pro-tendesi verso l’altro”, un coinvolgimento reciproco gratificante e totalizzante. Step by step, poi rolling stones. Le anime cominciavano a farsi divine nell’unione con Dio: un ‘congiungimento’ con Dio così reale, così coinvolgente, così totalizzante, così ‘erotico’. Sic sic sic (aveva sostituito il six six six).

L’atmosfera carezzata dal groove velvet satin di Samantha James (tornata a bomba – più che altro, stella filante) e dalla soul dance di Alex & Victor (in libera uscita) fece il resto. E sul maxi-schermo (da YouTube) la voce sting-soft di Michael Stevens a far da guanciale (con un Kyle Eastwood tutto jazz a darci dentro a colpi di basso): Every little thing she does is magic (una cover. E poi, she, lei chi? Ma Ruah… lo Spirito. Prima, Arianna, adesso Ruah. Lo Spirito avrebbe sgualcito lenzuoli. E… coperto corpi).

Cheek to cheek (colt to colt, se fosse stato il giovane Clint, il su’ babbo – di Kyle). La vita aveva ricominciato a fluire. Coast to coast. Destra e Sinistra. Mystic river. I ghiacciai si erano sciolti. Nessun iceberg. Molti delfini, pinguini, foche. Qualche tricheco, pingue. Grateful life (anche per i dead).

Venite bambini, venite bambine e ditele che il mondo può essere diverso, tutto può cambiare, la vita può cambiare e può diventare come la vorrai inventare. Ditele che il sole nascerà anche d’inverno…

Lorenzo subentrò in pista a dar manforte alla ‘strategia del tocco’. Anche lui con-fuso con Julim (stessa scena nel bagno degli uomini: al posto di Diana, Ramon, modello colombiano ex narco ma ancora cocato, un po’ cocotte un po’ Cocteau; anche lui “in bagno a sniffare una bella riga di Tiramisù Boliviano.” E a far da pendant, invece di Gaia, Julim. 
Il ‘recipiente’: Lorenzo (Arianna era già stata ‘riempita’). Niente sesso, anche qui: solo ‘fusione’ angelica, per ‘rinforzare’ Lorenzo (Julim era ‘entrato’ doce doce in lui), come era stato per Arianna. Il tutto per dar luogo al progresso del ‘tocco’. Un ‘tocco progressivo’. Fusion Jazz.

Kindness in your eyes / I guess you heard me cry / you smiled at me/ Like Jesus to a child… George Michael dava gli ultimi tocchi al soffitto del dance-floor, sovrapponendosi all’incongruo – per il luogo (uno scherzo? O era forse solo nella sua mente?) – Francesco Tricarico di venite bambini… (Francesco chi? Carneade… salvo che per i più chic). Anche lui, Lorenzo, nella discoteca per ballare, folleggiare e… fare il trenino. Ma dietro al Logos. Incongruo? Come la vita (quante gallerie…).

L’uomo come logos che afferma se stesso, il Logos come volontà e sistema di valori. Logos, pneuma, gaia scienza… Un’altra costellazione in via di formazione (ex nihilo? No, dalla ‘terra’ preesistente): I Fratelli del Libero Spirito.

“Io mi riposo ‘tuttissima’ – trestoute”: non solo ogni uomo, ma ogni donna nella discoteca-del-destino era in pace, sola nel nulla, ma ‘tutta’ nella bellezza della bontà di Dio. Fusi ma non confusi.

“…senza muovermi minimamente per volere le pur grandi ricchezze che Dio ha in sé, l’anima riposa e gode. Dio opera in lei, per lei, senza di lei, tanto meglio quanto più lei è assente.” Visio facialis di Dio sul dance-floor. E di lì sui marciapiedi. Per le strade, sui muri, sui tetti… Visione beatifica già in questa vita. 
Visione corporea, carnale. Vis-à-vis. Poi, quando sarà il momento, giungerà l’attimo fuggente: la grateful death. Ma ora viviamo, godiamo, leviamo i calici…

Un lampo (esclar) seguì il fulmine del lumen gloriae, spegnendo con la sua luce smagliante fari e faretti del tempio-dance. Si sentì un suono di campane (un po’ hip-hop). Poi una fragranza al vetiver (questo il profumo dominante, ma l’intreccio aromatico andava ben oltre) invase e permeò l’atmosfera ambient. Ma ognuno la sentì nel suo intimo in modo differente (un unicum): la presenza reale, e sempre diversa, di Cristo che si contempla nell’anima e la riempie tutta, colorandola, insaporendola, profumandola. Dal ‘fumo’ al ‘profumo’: scandalo…

Pietra dello scandalo: il ‘nobile’ ingresso dello Spirito già in questa vita e l’affacciarsi di questa sulla plenitude (quasi), dopo l’uscita dalla platitude (in toto). Dopo il ‘tocco’, “l’anima può essere toccata dal dispiacere, ma questo non penetra nel suo fondo, non la tocca nel suo centro.” Il centro di gravità permanente era stato raggiunto. Colpito. Scolpito nelle anime, nei corpi, negli spiriti.

Blue in green. Kind of blue. L’atmosfera si fece rosé. Fuori, buio assoluto (la luna dormiva, le stelle erano in libera uscita). A frotte sciamarono dalla discoteca, danzando, cantando, urlando (eppure sembrava s’udisse solo un sottile suono di silenzio). Si sparsero nelle strade, corsero sui muri, scivolarono sui tetti… A piedi, in bici, in moto (le macchine, appiedate). Cristo e l’arte della manutenzione dell’anima.

(…) Lui sorrise. I suoi denti erano più bianchi delle perle.

George, i tuoi denti erano più bianchi delle perle… La tua anima? Nera, grigia, bianca: quién sabe?

E che il tuo Jesus to a child sia un buon viatico per il Cielo. Ma solo Lui sa!